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Fragmento #VII de "Lejos, el viento"

  • Foto del escritor: Michal Hynst
    Michal Hynst
  • 16 abr 2020
  • 2 Min. de lectura

...gualicho, dijo, corrí como liebre, como rata, como pies sin cuerpo. Donde dijo amor entendí dolor y gustó donde tenía que gustar, sobre todo gustó, gualicho, un yuyo, una yerba, yerba mala remala, de las que no mueren, perennes, perpetuas, eternas, cosa duradera lo malo, será por eso que seguimos vivos algunas, con lo linda que es la vida, la descoso a veces, un sweater, me gustaría un sweater, ojalá le guste a ella, estoy más que segura que tiene frío, la mía, mi vidita, seguro anda cagada de frío. “Cualquiera puede hacer música” dice Charlie, la canilla gotea desde la cocina y marca un tiempo, un tempito, Charlie toma la guitarra y toca, Charlie tocando la viola, “no sabía que tocabas” le digo, no tenía idea que tocabas, pienso, pienso y tomo otro trago, como para disfrazarme de personalidad, juego otro naipe, otra soledad, todo un mazo es la noche, qué digo, esto es una baraja entera, otra vez yo y las barajas, “una de los Smiths, Charlie”, me mira y pone mala cara, que no que sabe ninguna, que soy una boluda, las palabras, las putas palabras, cómo sobran a veces, como que no las sabemos o no las tenemos, la flaca del museo tenía razón, por nada hablamos, por nada canto, por placer, sólo placer, sex-six-sax, libro de mierda, me va a matar, Charlie me mató, me incineró, y ahora Floyd. Charlie, Charlie... tremendo solazo. Un poco de fuego, otro tanto de humo y fumo, me encanta como fuma, Charlie, un solazo fumador, una nube negra, una chala marchita de ojos eternos y helados, mira al techo y juega con los pies, acostada en el piso, desnuda, que camina en el techo, yo ya no puedo jugar, no se no quiero no entiendo cómo, no lo puedo controlar, la vida se me escapó y no sé, no quise ir a buscarla, Charlie es vida, intensa y distante, helada, una nube de humo helado y brillante, reverbera, Charlie, me vas a matar, mi madre, me vas a matar. Desde un rincón del cielorraso me mira, “¿Te gustan las bailarinas de papel aluminio?”, que no vi ninguna le digo, desarma una caja de cigarros y trama algo con los dedos. Vas a matarme, Charlie, mi madre, vas a matarme...

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